Добрый стих вам на ночь
Баб-баюшки-баюНе ложися на краю,Придёт серенький волчокИ укусит за бочок.А потом придёт медведьИ отхватит ножки треть.Ручку отгрызёт лиса.Зайка высосет глаза.Черви заползут под ногти.Рысь запустит в сердце когти.А какой-то рыжий котГорло вмиг перегрызёт.Кишки рогом вспорет бык.Лоси вырвут твой язык.А собачка со двораСгложет косточку бедра.Кошка вылижет глазницы.Вепрь откусит ягодицы.Печень будет кушать крот. Бык порвёт копытом рот.Уж утащит язычок.Мозг проточит червячок.Череп дятел раздолбит.В лёгких моль уже сидит.Сердце зажуёт барсук. Уж поселится в носу.А весёлые цветочкиПрорастут тебе сквозь почки.Вот и будет от ребёнкаЛишь хребет да селезёнка.Кровь стекает с потолка.Смерть, конечно, нелегка.
Срочно в сценарий игр престолов
Лошадиная карьера – басня про трудолюбие
Жила на белом свете лошадь
И верила, что честный труд,
Ответственность и нрав хороший
Ее к успеху приведут.
Решив, что сделает карьеру
До гендиректора с нуля,
Она устроилась на ферму
Пахать и боронить поля.
И коль начальство что просило,
Ни разу не сказала «Нет!» –
Мешки на мельницу возила,
Когда был у других обед.
Хоть много раз ее хвалили
И бригадир, и главный сам,
Но сверхурочных не платили
И не отсыпали овса.
Но лошадь то не огорчало,
Она-то думала: «Вот-вот,
Уйдет на пенсию начальник,
Моя карьера вверх пойдет.
Ведь я же на счету хорошем,
Работаю усердней всех!» –
Еще сильней старалась лошадь
И предвкушала свой успех.
Да только всё не так сложилось –
Когда начальница ушла,
О назначении осла.
Сказал директор заму-крысе:
«Ослу бы только отдыхать.
А если лошадь мы повысим,
Кто будет за нее пахать?»
Потом повысили удода
И тьму других, в ком пользы нет.
А лошадь пашет год за годом
Без малого уж двадцать лет,
Но все не потеряла веры
Стать главной с помощью труда.
Да только вот трудом карьеру
Никто не сделал никогда.
© Автор. Олеся Емельянова. 2019 г.
Фото из интернета.
Сахалинский маяк в тумане
Маяк на мысе Кузнецова.
Стоишь в туманной пелене,
А если б мог сказать хоть слово -
О чём поведал бы ты мне?
Вы думаете, павшие молчат? (. ) Они кричат не где-нибудь, а в нас.
Известные стихи. Не оставляют равнодушным.
Актриса Нина Дробышева читает фрагмент поэмы поэта-фронтовика Егора Исаева "Суд памяти".
Фрагмент передачи "Ради жизни на земле". 1984. Источник: канал на YouTube «Советское телевидение. Гостелерадиофонд России», www.youtube.com/c/gtrftv
"Венера-13". Стихотворение с пронзительной концовкой
"Все барометры сдохли, светофильтры изъедены, передатчик опять зачах. Ни о чем не жалея, я держусь до последнего – полминуты идут за час".
Здесь чертовски красиво. Здесь закаты отравлены
Желтым маревом диких бурь.
Я веду с этим миром затяжную, неравную,
Все барометры сдохли, светофильтры изъедены,
Передатчик опять зачах.
Ни о чем не жалея, я держусь до последнего –
Полминуты идут за час.
Здесь враждебная почва – до мельчайшего атома,
Здесь бушует кислотный шторм.
С этой страшной планеты, восхитительной, адовой,
Мне не вырваться ни за что.
Но хотя ни шурупа от меня не останется,
С общим хором я не сольюсь.
Я "Венера-13", я советская станция,
Ты ведь слышишь меня, Союз?
Разлетевшись на части мириадами беженцев,
Угольками в густой золе,
Ты ведь держишься тоже на жестокой, на бешеной,
На прекрасной своей Земле?
Про поэта Басё
Трагический древнеяпонский эпос про поэта Басё и его кисё.
Про бедного поэта и жадного императора.
Как-то раз поэт Басё
Спёр на рынке колбасё,
Потому что император
Заплатил ему не всё.
Про бедного поэта и коварную нэко.
Как-то раз поэт Басё
Раздобыл себе кисё.
А оно залезло в погреб,
Без остатка съело всё.
Про судьбоносное решение поэта оставить позади суетную жизнь.
Как-то раз поэт Басё
Взял на площади таксё
И сказал: "Гони в Европу,
Задолбало это всё!"
Про то, что даже поэт не в силах уйти от судьбы.
Как-то раз поэт Басё
Ехал весело в таксё,
И к нему из-под сиденья
Тихо вылезло кисё.
Про трагическую судьбу коварной нэко.
Как-то раз поэт Басё
Взял за хвост свое кисё,
Раскрутил над головою,
Бросил в речку - вот и всё.
Про поэта и последствия непродуманных решений.
Как-то раз поэт Басё
Увидал, что колбасё
Подчистую сгрызли мыши,
И восплакал о кисё.
Как-то раз поэт Басё
Долго звал свое кисё.
И оно к нему вернулось,
принеся двух карасё.
Про бедного поэта и его судьбоносное решение.
Как-то раз поэт Басё
Гладил за ухом кисё
И решил, что жизнь поэта
Без кисё - ни то ни сё.
Дополнения к эпосу от сочувствующих кисё.
Как-то раз кисё Басё
Свитки метило Басё.
Полагая, что соавтор
Это тоже наше всё.
"Что мы знаем о Басё?
Ничего. И то не всё"
(Эпиграф, V в. до н.э.)
Как-то раз поэт Басё
Повстречал в лесу лисё,
А потом кицунэ с нэкой
Подрались за колбасё.
Как-то раз поэт Басё
Крал на рынке колбасё.
На глазах у Хокусая
покусал поэта псё.
О хороших пищевых привычках поэта Басё, которым он пытался обучить своё кисё.
Как-то раз поэт Басё
Призывал своё кисё,
Убеждал своё кисё
Не питаться колбасё,
Ведь в него производитель
Добавляет то и сё.
Говорят, что даже псё.
По утрам поэт Басё
Чешет за ухом кисё.
И заметно, что обоим
Даже очень хоросё.
В дни депресии Басё
Делал тигра из кисё,
Формируя черной тушью
Полосё за полосё.
Не ловил мышей кисё,
Но и это не мешало
Воспевать его за всё.
Как-то раз поэт Басё
Мылить стал своё кисё
А кисё его кусало
И царапало за всё.
Заболел поэт Басё
Аллергией на кисё.
Раз обнял, другой потискал -
Стало вдруг нехоросё.
Как-то раз поэт Басё
Рассердился на кисё.
А кисё глаза закрыло
И ответило: "ой, всё".
Раз Басё, кисё и псё
выпивали с карасё.
"Рыба - лучшая закуска!"
- заключил за всех Басё.
Как-то раз поэт Басё
Сел и придавил кисё,
А кисё в басёвый тапок
Как-то раз поэт Басё
В тапке встретил какасё
На себя берет кисё?"
Как-то раз поэт Басё
Рваные надел трусё.
А кисё не утерпело,
Укусило за яйтсё.
Очень жаль, что наше всё -
Это не поэт Басё.
Как-то видел наш Басё:
Псё, петух, осёл, кисё
Пели песни в Нагасаки
В рамках тура "Рок за всё".
Как-то раз поэт Басё
Вышел утром на крыльсё
Почесать своё яйсё.
Сунул руку - нет яйсе!
Так и шлёпнулся с крыльсе.
Рано встал поэт Басё
По росе прошел босё
И теперь вовсю кашлЯет.
На поэта на Басё
Полежать пришло кисё
Грудь поэту истоптало
Чтобы дали колбасё.
Как-то раз поэт Басё
Накрутил свои усё
И пошёл к знакомой гейше
К сожаленью без кисё.
Как-то раз поэт Басё
Сделал грустное литсё.
И полдня не улыбался,
Трагик - это наше всё.
А у бабушки Басё
Жили-были два гусё,
Один серый, другой белый,
Два весёлые гусё.
Как-то раз поэт Басё
Наварил себе харсё.
Так исчезли у Басё
И кисё его и псё.
Как-то раз поэт Басё
Делал шубу из лисё,
Только мех у шубы этой
Был похожим на кисё.
Как-то раз поэт Басё
Съездил с хиппи на тусё,
Там он чем-то затянулся,
Укололся - и усё.
Как-то раз поэт Басё
Мыл шампунем волосё.
Если ты собрался к гейше,
Пусть шампунем пахнет всё!
Как-то раз поэт Басё
Стал вычёсывать кисё.
Начесав три пуда шерсти
Заключил: да ты овтсё!
Слушал музыку Басё
И рыдал, что всё попсё.
Для поправки настроения
Пил саке без закусё.
Как-то раз на нос кисё
Село страшное осё.
А потом и улетело,
Никого не укусё.
Как-то раз поэт Басё
Наступил на хвост кисё.
А кисё ему за это
Больно ногу укусё.
- Ах ты так! -вскричал Басё,
За шкирбан схватив кисё.
- Ну, теперь уже я точно
В дом пущу большого псё!
С той поры поэт Басё
Стал хозяином исё
И хвостатого собаси,
И полка его блосё.
Как-то раз поэт Басё
К нам в Россию приперсё,
А потом орал: «Спасити!
В мавзолее мертвесё!»
Как то раз поэт Басё
Пил саке с певцом Кабзё,
А певца Лазё послали
Прямо в гейшино писё.
Посмотрел поэт Басё
На лисё, и на кисё, собасё, блосё, гусё,
- Прям как в Ноевом ковчеге!
И корми вот это всё!
Как-то раз поэт Басё
Слушал Аллу Пугасё,
Написал стисё про айсберг
И про миллион розё.
Ночью снился мне Басё,
Он сказал: "Вы чё, совсё?
На хренсё я был поэтом,
Чтоб меня так поносё?!"
В зимний день поэт Басё
Впал от скуки в депресё
И пошёл, чтоб на вокзале
Лечь под поезд на рельсё.
Но Всевышний с небесё
Говорит ему: «Ты сё?
Не волнуйся, успокойся,
Всё ещё наладисё!»
Как-то раз поэт Басё
Получил с ноги в литсё,
Но вапще не растерялся
И ответил кирписё.
Вывсеврети, и Басё
Не питался колбасё:
Наполнял свою утробу
Как-то раз поэт Басё
Прочитал вот это всё,
И упал лицом в кисё.
Как то раз поэт Басё
Cел на поезд в Петусё,
Позже Веня Ерофеев
Написал про это всё.
Как то раз с утра Басё
Не нашел свою Мусё,
Сел писать про это хокку,
Как я вспомню о Басё,
Так от смеха всю трясё!
Плачет бедное кисё:
Горе у неё больсё.
Злой Басё не дал ей нынче
Стырить палку колбасё.
Был в хозяйстве лишь кисё.
Жил бы в сказке европейской -
Стал маркиз, а так - нисё.
Как-то пьяное Басё
Всем орал, что Пикассё
Рисовал фигню сплошную,
Лучше б рисовал кисё!
Как сказал поэт Басё,
Повидавший в жизни всё:
"Если нет хлопот у гейши,
Как-то раз поэт Басё
Заскучал от колбасё.
И задумался о вкусном,
Как-то раз кисё Басё
захотело стать ниндзё.
Ночью забралось к соседям
и украло там мясё.
Как-то раз поэт Басё
Сел случайно на кисё,
Заорали оба хором,
С головы до ног Басё
Был в шерсти своей кисё:
Кимоно всё облиняла
И любимое джинсё.
Мыть понёс Басё кисё
Грязное как поросё,
А кисё ему за это
Как-то спал поэт Басё
И совсем уж распрекрасно
На Басё спало кисё.
Как-то раз поэт кисё
Завело себе Басё,
Диктовало ему хайку,
Ибо лапки у кисё.
Убеждал поэт Басё
Друга русского Васё,
Что не пишут самураи
На заборах надписё.
Жалко, что поэт Басё
Не учился в медресё.
Мы б тогда о нём в Казани
Написали бы эссё.
У подъезда бабусё
Толковали про Басё:
Говорят, не пьёт, не курит,
Молодой, видать, исё.
Крошка-сын спросил Басё:
"Что такое хоросё?"
Отвечал поэт ребенку:
"Рис, сакэ и лососё"
Вот Остапа-то несё,
Будто муха укусё,
Не могу остановиться -
Сочиняю про Басё.
Говорил поэт Басё:
- Что-то мне нехоросё.
Видно, зря я съел на ужин
Как-то раз поэт Басё
Встретил Кицунэ - лисё
И почти на ней женился,
Но сбежал и был спасё.
- Как живёте, карасё?
- Ничего себе, мерсё.
Вот и всё. Не удаётся
Приплести сюда Басё.
Как-то раз поэт Басё
Съеэдил в Буркина-Фасё.
Думал было там остаться -
Но ведь дома ждет кисё
Под музыку онгаку,
а так же кокугаку,
Под звуковой строй "ё",
Под звуки сямисена
Условились друг друга
Любить Басё с кисё.
Интернет есть хоросё:
Почитала столько всё!
Много нового узнала
Про кисё и про Басё.
Очень нравится Басё.
Что могу сказать исё?
Из живого журнала olga_arefieva
Одинокий мужчина и его одинокая кошка.
Прошу прощения у неизвестного автора, очень понравилось.
Одинокий мужчина и его одинокая кошка.
Утром встав, потянулись, как в принципе было всегда.
А потом эти двое сидели, смеясь, у окошка,
Не могли поделить круассан на двоих, вот беда.
И сидели, деля подоконник, кто справа, кто слева,
Подставляя взошедшему солнцу два разных лица.
На одном, помохнатей, читалось "Я все ж королева",
На втором, чуть небритом, блестели задорно глаза.
И допив капучино, а кошка - тарелочку сливок,
Посмотрев друг на друга, глазами сказали: ПОРА!
Он ушел на работу, насыпав ей в чашку оливок.
Вот такая вот странная кошка с мужчиной жила.
И ждала его, взглядом зеленым скользя по дорожке,
Потому, что однажды к замерзшей он вдруг подошел
И сказал: "Извини, я давно так мечтаю о кошке.
Может, будешь моей? Вдруг тебя не случайно нашел. "
И она согласилась. Ну, а как было кошке ответить?
"Он такой одинокий, как я. и глаза ничего.
Да и пахнет приятно, печеньем, как пахнут лишь дети.
Этот ведь не обидит. " - подумав. И стала его.
С той поры и живут одинокие, странные рядом.
Иногда он читает для кошки стихи до утра.
А когда засыпает, то кошка с таинственным взглядом
. раскрывая два белых крыла.
Отец и поэзия
Отца давно уже нет. Инсульт,паралич,годы борьбы за жизнь и всё такое…Ушёл в полных 63. Хорошего мало. Это был 1997. Уже и годков-то кануло…Но не об этом.
Батя, начиная со школьных лет стихи писал. Такое вот было увлечение у него. В тетрадках, на листиках, в блокнотиках… Старался красиво оформлять, всё что писал. Чтобы выглядело, «как из типографии». Благо, родители его наградили твёрдой рукой и художественным вкусом. Что он нам с братом и передал. Помимо стихов ,оформлял агитационные стенды, для местного Дома Офицеров и ,довольно здорово копировал картины известных художников. Маслом. Зачем? Вааще не ведаю. Просто по кайфу, видимо. Отсюда все его самописные творения выглядели образцом каллиграфии и оформления уровня «ПРОФИ». В единичном экземпляре,конечно же…)))
Отец всю жизнь посвятил армии. Сам сибиряк. Уроженец Мариинска, Кемеровской области. Окончил Томское артиллерийское. От простого летёхи на Сахалине, майора в несуществуюшей ныне ГДР и подполковника в отставке уже в Советской Белоруссии. Что-то писал, конечно. И не мало. Но основной свой потенциал смог раскрыть после выхода в отставку. Печатался в прессе местного и республиканского масштаба. Издал за полученные средства от наследства своего отца(моего деда,конечно же) небольшую книжонку, я бы сказал брошюрку своих сочинений. Тем не менее… Называется: «И восторгаюсь и грущу».
Я сам вообще далёк от поэзии. Никогда не интересовался ,что там отец творит. Как-то было не интересно…Не знаю почему. Он был увлечён поэзией-я ,спортом,музыкой и тд. Не вникал, честно говоря…
Много лет прошло. Я женился. Дети взрослые уже. Будучи в родительском доме, моя супруга, перебирая наши семейные фото и документы заинтересовалась отцовскими творениями. И выразила, как бы так сказать….Типа: это должно быть обнародовано.
Почему нет? Опубликую кое-что, пожалуй. Особенно на фоне последних событий:
ОГЛЯНИСЬ И ЗАПОМНИ
Может быть не нужны нам ракетные кони,
А в Европе не нужен ракетный баланс.
Человек, оглянись! Оглянись и запомни,
Что живешь на земле ты один только раз!
Есть еще на земле мирных дел очень много,
Пусть ракетный престиж в чертежах подождет,
И тревога войны - вековая тревога-
Всем велением разума к миру зовет.
Ради этой борьбы наша жизнь. И как прежде,
Мы в заботах растим дорогих сыновей.
Может, сбудутся в них вековые надежды :
Светлый мир на земле и единство людей.
Может быть не нужны нам ракетные кони,
Даже ядерный в мире ракетный баланс.
Человек, оглянись! Оглянись и запомни,
Что живешь на земле ты один только раз!
Наконец-то дома
Кошка ногу кусьи исчезла грусть.Взгляд из полумрака:"Где ты был, собака?"
ОТОРТЕН
Фонарик, фотоаппарат,Штаны на четверть из заплат,Да тельник ватный. Хранит Ауспия лабаз,А в нём провизии запасНа путь обратный.
Ботинки, куртка да рюкзак,Аптечка, печь и спичек пак Сослужат службу.Несли с собой походный дух,Палатку, сшитую из двух,Любовь и дружбу.
На лыжах проложив тропу,Они нашли свою судьбуПод старым кедром. Отныне сожжены мостыИ заметает снег следы, Гонимый ветром.
Метель не даст дышать коструИ скат палатки на ветруКак брюхо вспорот.На недописанной строке,В походном рваном дневникеЛишь ночь и холод.
Свирепый обнажил оскалМогучий северный Урал, Но не прогнулись. Пути свои связав узлом,Ушли в поход вдевятером И не вернулись.
Когда очень хотел снять фильм ужасов, но снимал детский фильм
Очень уж напоминает стихи Гумилева:
. И из пещеры крадется гиена.
Ее стенанья яростны и грубы,
Ее глаза зловещи и унылы,
И страшны угрожающие зубы
На розоватом мраморе могилы.
«Смотри, луна, влюблённая в безумных,
Смотрите, звёзды, стройные виденья,
И тёмный Нил, владыка вод бесшумных,
И бабочки, и птицы, и растенья.
Смотрите все, как шерсть моя дыбится,
Как блещут взоры злыми огоньками.
Неправда ль, я такая же царица,
Как та, что спит под этими камнями?
В ней билось сердце, полное изменой,
Носили смерть изогнутые брови,
Она была такою же гиеной,
Она, как я, любила запах крови».
По деревням собаки воют в страхе,
В домах рыдают маленькие дети,
И хмурые хватаются феллахи
За длинные, безжалостные плети.
Как я деградировал с Пикабу
Решил рассказать о том, как я демонстрирую приличные темпы отрицательного роста.Читаю Пикабушку я уже много лет и много лет всё было нормально, пока желание оставить своё экспертное мнение в комментариях не превысило лень, не дающую мне зарегистрироваться. До этого момента деградация была вялотекущей. Затем кто то полайкал мои комменты и зародилось болезненное желание создать авторский пост и дать тараканам из моей головы полноценно реализовать себя. Мне попалось в ленте пару постов из сообщества поэтов и блеснула мысль, что я, очень кстати, недавно дебютировал в качестве доморощенного стихоплёта. Итак, история стремительной карьеры поэта Пикабу за 3 поста.
----------------------------------------------------------------------------1 пост на Пикабу.Я выложил своё стихотворение, которое я считал довольно серъезным, хоть оно у меня и первое. В нем, как мне казалось, сосредоточены все мои боль и страдания, как и миллионов других трудяг 30+. Я писал его несколько дней, в транспорте, курсируя через серый ноябрьский мегаполис на работу и обратно. Мне виделось, что оно получилось эмоциональным, тяжёлым и грустным, но довольно неплохим и много кому должно зайти.В итоге пост даже не преодолел порог раскрытия рейтинга. По сути мой шедевр был проигнорирован пикабутянами.По истечении суток рейтинг поста - 0!
---------------------------------------------------------------------------2 пост на Пикабу.Через пару дней, когда эйфория от такого ошеломительного успеха и общественного признания отступила, я на скорую руку, сочинил второй стих про жизненную ситуацию. Этот стих был короче, проще, с ржакой в конце. Добавил картинку с тётенькой по теме.В итоге кое кто даже лайкнул этот пост. Рейтинг все ещё ничтожный, но заметно лучше чем у первого.По истечении суток рейтинг поста +9.
---------------------------------------------------------------------------3 пост на Пикабу.Заседая утром на толчке, родил кривое четверостишие про лигу тупых. Прикрутил фото какого-то дебила, застрявшего жопой в качели.В итоге, через 40 минут после публикации - пост в горячем.По истечении суток рейтинг поста +1653
Считаю что жизнь понял)))Люблю Пикабу.
Тебе будет вечно 17.
. но выглядеть будешь на 100.Потом.Продолжай улыбаться — живи несмотря ни на что.
Игорь Губерман Гарики
Творог
Я больше выдержать не мог:Среди витринных полокУвидел я его, творóг.Или иначе - твóрог.
Он резал глаз мне белизной,Он был красив и дорог.И я, купив, понёс домойДомашний, свежий твóрог.
Да, я чуть было не сглупил,Оспаривать не стану.Но я исправился: купилК нему ещё сметану.
Принёс домой - и вот он мой,Лежит горой гигантской.И вкус не просто неземнойА мегамарсианский.
Беру сметану - и в творóг,До их согласованья.Да я творец! Я просто бог!Создатель мирозданья!
Мой мир белей чем простыняИ выше всяких правил.(Для полноты картины яЛишь сахарку добавил.)
Грядёт отличный вечерокБез всяких оговорок:В меню на первое творóг,А на второе - твóрог.
Это Лера. Ей двадцать пять. На неё не хватило принцев.
Скучно в очереди стоять, чтобы с ними остепениться.
Лера любит читать Гюго. И какао с лимонным кексом.
Сериал "Королева Марго" и альбом фотографий из детства.
Рядом с ней полосатый кот. Он мечтает украсть сосиску.
В окна пялится круглый год. Ведь за ними весь мир так близко.
Там, за окнами - снегопад, вьюга носится по бульвару.
Под сугробом машины спят, пряча зябко большие фары.
Там, за окнами, вновь бегут люди, кутаясь в полушубки.
А у Леры с котом уют. И не нужно бежать на маршрутку.
На коленях лежит ноутбук, а с сосиски слетает плёнка.
Лапкой кот запустил Outlook. Как же классно на удалёнке:)
Санька
Без четверти восемь,
С февральским морозом,
Угрюмо встречая рассвет,
Шел Санька Карпухин
В треклятую школу,
В которой учился семь лет.
На ветках рябины
Их было так много,
Что Саньке казалось,
Как будто рябина горит.
И опаздывал страшно,
Но шел все равно не спеша.
Он знал, что сегодня
Все это не важно,
И в пятках томилась душа.
Но странно был тих
А в мыслях неслось:
И вот он почти уже
Близок к порогу,
А в горле предательский ком,
Но тут его Сажин
И выпалил сходу:
Удивился растерянный Санька, -
Смеешься ты что ли, Серег?
- Не будет контрольной
И школа закрыта,
Мороз минус тридцать, Санек!
Запели архангелы где-то под шапкой -
Веселого солнца глоток.
Карпухин Санек с горделивой осанкой
Спешил на дворовый каток.
Ответ на пост «Стих "Мир наполнен запахами"»
Девочка 14 лет, считающая себя поэтессой (смотрите теги, они перетекли сюда из её поста), обиделась на критику с насмешками и потребовала конструктивной, предметной критики. Будь это взрослый графоман - так и хрен с ним. Но подросток, который хочет хорошего, но просто ещё не умеет и не знает, как это сделать, заслуживает ответа.Вдруг, в пользу пойдёт? Однако, особой жалости проявлять не буду.
Итак, приступим к разбору поэтических полётов. Ниже изложено всё стихотворение (а не "стих"!) курсивом, и к каждой строфе - мои непрофессиональные замечания.
1. Первая и третья строчки не зарифмованы. Это показатель поэтической немощи. Мол, не смогла и заморачиваться не буду и так сойдёт.
2. «Прекрасная, как день» - бессмысленное словосочетание. День – это время суток. Он может быть прекрасным, ужасным, тяжёлым, бесконечным… Без уточняющего прилагательного он – никакой. Например, нельзя написать «благородный, как поступок», ибо сначала нужно уточнить, что за поступок.
1. Отсутствие рифмы в первой и третьей строке.
2. Нет в русском языке слова «духотворят», есть «одухотворяют». Понятно, откуда это увечное слово взялось – автор стремился уложиться в размер. Уложился. Но людей насмешил.
1. Рифмы – так себе.
2. «Опосля» – шедеврально. Во-первых, это простонародное слово совершенно неуместно в данном «возвышенном» контексте. Во-вторых, чтобы не нарушать ритм стихотворения, его нужно читать с ударением на второе «О» - «опОсля». Уж лучше было написать «Ты опосля дождя» - и ударение на месте и само по себе построение фразы не режет глаз. Это либо абсолютная небрежность, либо абсолютная неспособность к стихосложению.
1. С рифмами – завал.
2. Зачем между словами «дом» и «старый» воткнуто слово «ты»? Надо уж определиться «дом старый» или «ты старый». Типа «Эй, старый! Ты в дом-то заходил?» И ведь решение на поверхности – «А в старый дом ты заходил?» - и построение фразы нормальное ЕСТЕСТВЕННОЕ, и в размер укладывается. Вывод – автор не чувствует языка, на котором пишет.
1. Отсутствие рифмы в первой и третьей строках.
2. Запах не видно. Если бы автор чуток поднапрягся, то написал бы «Ты запах не вдыхал?» Но автор считает, что ему напрягаться не нужно ввиду врождённой гениальности и отсутствии самокритичности.
3. «Маргинал» появился неожиданно. Но если уж так хочется использовать этот, не очень уместный в данном контексте, термин, то хоть фразу построй так, как это принято в русском языке. Например, «А тот, кому он нравится, конечно, маргинал». Или что-то в этом роде.
1. Отсутствие рифмы в первой и третьей строке.
2. В русском языке не требуется уточнять, что вдыхают в лёгкие. Ибо больше некуда. Выдохнуть можно из двух мест, а вдохнуть только в одно. Я тяжело вздохнул носом в лёгкие и обессилено прикрыл глаза веками с ресницами. В мозгу, расположенном в черепной коробке, возникла мысль: «Поможет ли моя писанина оголтелому графоману?»
3. «И лучше в мире этого» - слова в фразе переставлены ради ритма, в итоге звучит не по-русски.
Итак, имеются проблемы с
2. ударением (ритмом),
3. синтаксисом (правилами и традициями построения предложений и словосочетаний),
4. словарным запасом,
5. пониманием значения слов.
Пока всё это писал, пришла идейка объединить все замечания в один стишок. Это не пародия, а так. прикол на тему. Но с рифмой и ритмом там всё будет в порядке – мне претит относиться к ним так же наплевательски, как автор.
На пруду сидели утки,
Распрекрасные, как сутки
И в желудки жрали тину –
Я потом ту тину нюхал,
Прямо лёгкими сквозь ухо.
Во дурак я! Во я лох!
Чуть от вони не оглох,
Как какой-то маргинал.
(Он для рифмы в стих попал)
Если честно – мир воняет,
А не одухотворяет,
То дерьма нюхнёшь, то клею,
И напишешь ахинею.
И ещё несколько замечаний общего характера.
Частый аргумент обиженных авторов – коли сам стихов не пишешь, значит, и критиковать не имеешь права. Это дурацкий аргумент. Не нужно быть столяром, чтобы увидеть, что шкаф кособокий и дверцы не закрываются.
Побольше самокритичности. А если ты и в самом деле не видишь разницы между профессиональными стихами и своими потугами - ваще бросай это дело. Одно дело - стараться создать что-то достойное и понимать, что пока ещё не получается, другое - наклепать корявку и считать её достойной. Пока что мы наблюдаем второй вариант.
Мои личные критерии качества стихотворения:
1. Соблюдение правил стихосложения – рифма, размер, ритм.
2. Естественность построения предложений и словосочетаний. Они должны нормально звучать и отдельно от самого стихотворения. Пушкин и Высоцкий, с моей точки зрения, эталоны в этом вопросе. Они умели изъяснятся на любые темы без вычурности и натужности, простым, общепринятым в их время языком, соблюдая при этом все каноны стихосложения. Я уж молчу об их чувстве нюансов значений и звучаний слов.
PS Думаю, эти замечания пригодятся и другим графоманам. Если, конечно, они сознают, что они пока не поэты, а графоманы. А это не каждому дано, к сожалению.
PPS Себя я считаю чистой воды графоманом. Но стараюсь, хотя бы, откровенно не плевать на правила стихосложения.
@Mike73, Вы хотели почитать разбор полётов.
На отшибе
* * *В осенних дней бору чернела сырость,Меж старых сосен плотный лег туман.Он мог тогда пенять на волчью сытость,Что глубже в чащу кинулся кабан,Ведь тишь была. И ни копыт, ни воя -Глухой стеной повисла пелена,Молочно-белым, мертвым, вязким слоем,Куда ни посмотри - одна стена.Он день за днём исхаживал все тропы,Ни разу в этом месте не плутал,Но, черт возьми, когда не видишь стопы,Которые туман опеленал,Идти по следу - глупость да и только,По звуку пробираться? Как же. Глушь.Туман туманом, но густой настолько?Охотник шёл, не веря в эту чушь. Но новый шаг ему давался туже.А под ногами чавкающий звук -Сапог под пеленой прошёл по луже."На топь набрёл", - смекнул наш новый друг.Откуда, правда, здесь взялось болото,За столько лет его не находил.Быть может леший гневался на что-то?Увёл туда, куда не заводил.Струхнув, мужик попятился из чащи,Но в топь ушли с ногами сапоги,И тянет не трясина - кто-то тащит,До судорог схватив за две ноги.Собрав в кулак остатки своей воли,Охотник, дотянувшись до корней,Пытался встать, но тут же взвыл от боли,А хватка становилась лишь сильней.Он всем богам с надеждою молился,Он умолял подать какой-то знак.Сам до крови ногтями в корни впился,От страха не заметив даже как."Ещё рывок, иначе так и сгину!"И потянулся силой всей к стволу,Он не давал ногам уйти в трясину,И наконец освободил одну.Но тут же во вторую что-то впилось,Охотник рвался дальше, не робел. Спустя минуту Нечто отступилось,Мужик спокойно выбрался и сел.Он не запомнил, как ушёл с болота,Проснулся на пороге, у дверей.Он не гадал, не думал, что и кто там,Уставился на дыры от когтей.Они сочились чем-то смольно чёрным,И сам охотник как-то помрачнел,Устал он от чего, а может сонный,К тому ещё он ничего не ел. И дальше шла неделя за неделей,Шли месяца своею чередой,Накрыло белой шапкой лапы елей,И реку сшило кромкой ледяной.В деревне он давно не появлялся, И слухи ходят - помер он в лесу.Но в лес с тех пор мужик не возвращался,Как ни хотел, а ноги не несут.И так стоит пустой его лачуга,Обходят её люди стороной.По щепке разметает доски вьюга.И пахнет там все той же стариной. Но что-то в его доме изменилось,Не то он постарел, не то прогнил.В нем ни печи, ни свечек не светилось,Да свет дневной туда не проходил. Кому пришлось оказываться рядом,Тот слышал жуткий стон из старых стенИ чувствовал, что кто-то точит взглядомСквозь окон чёрный непроглядный плен.Порой, сельчане видели под дверьюСтекающие лужицы слюны,А рядом кости, потроха и перьяИ на пороге бурые следы.Поскольку люди редко там бывали,Туда носиться стала детвора,Ваяли баб из снега и играли,И их никто не трогал никогда.Но вот однажды дети не вернулись,И утром позже тоже не пришли,Лишь через месяц поиски свернулись,Но тех ребят так больше не нашли.Решили всем селом, что в доме дело,Что нечисть не даёт спокойно жить.Из дома что-то мёртво проскрипело,Когда пришли его заколотить. Что это им поможет, каждый верил,Работали не покладая рук.Как в только заколоченные двериВдруг постучались. Тук. Тук. Тук.